Ella

1) Mas tinta fué vertida tratando de responder a la pregunta ¿qué es poesía? que lágrimas por amor insatisfecho. Poesía eres tú, le clavó Gustavo Adolfo a su modo romántico y popular. Y no estaba tan errado, no vaya a creer. Intencional, callejera o tierna, ella reside en moléculas tan variadas como el espectro que refleja una gota.

2) Antigua cuestión trajo el emperador. Una pregunta hecha y rehecha para tratar de saber con que carajo lidiamos los que decimos que escribimos y los que escriben efectivamente. Aparejada a la creación misma de la palabra. Pero si quieren etimologías, gogleen y ahí tendrán información para tirar para arriba. Me basta de los griegos la concepción del poeta como hacedor y la poesía como hacer intelectual, casi creación.

3) La unidad filosofía y poesía también aparece desde los griegos: ambas juegan su belleza dentro del registro intelectual, opuesto a la acción. Heidegger, dice: “...Hölderlin llama a la poesía ‘la más inocente de todas las ocupaciones’ ...Sin trabas, inventa su mundo de imágenes y queda ensimismada en el reino de lo imaginario. Este juego se escapa de lo serio de la decisión que siempre de un modo o de otro compromete (schuldig macht). Poetizar es por ello enteramente inofensivo. E igualmente es ineficaz, puesto que queda como un hablar y decir. No tiene nada de la acción que inmediatamente se inserta en la realidad y la transforma. La poesía es como un sueño, pero sin ninguna realidad, un juego de palabras sin lo serio de la acción. La poesía es inofensiva e ineficaz...”

5) Sin embargo nos equivocamos de foto (Heidegger lo dice luego) si creemos ver a la poesía enfundada en un vaporoso vestido blanco cortando claveles en un prado normando. La poesía puede cortar cabezas o abrir fronteras. Por ahí podría venir la necesidad de encorsetarla, en el péndulo de la legitimación/deslegitimación, dentro de los cánones: un canon es aquello que marca la frontera entre el adentro de la literatura y el afuera, lo que la tradición literaria marca como de calidad estética. Lo tradicional, lo reconocido. Aunque los cánones cambian históricamente, eso implica que existe una autoridad (generalmente académica y de las clases dominantes) que puede decir qué es poesía, qué es arte. Son suficiente para mi estas pocas palabras del poeta Rainer Maria Rilke, quien en sus “Cartas a un joven poeta” dice: “...Una obra de arte es buena si ha nacido al impulso de una íntima necesidad. Precisamente en este su modo de engendrarse radica y estriba el único criterio válido para su enjuiciamiento: no hay ningún otro...”

6) El poeta argentino Roberto Juarroz retoma a Rilke y agrega a la necesidad la intensidad: “..la intensidad, o sea que para uno el decir esa palabra (mejor o peor, pero decirla) significa vivir doblemente, vivir con una peculiar densidad o fuerza. Entonces... una experiencia que se da signada por la necesidad y por la intensidad nos permite tener un acto de fe, nos da derecho a creer que tal vez eso mismo pueda repetirse en alguien que la reciba...”(1)

7) Y ese carácter milagroso –taumatúrgico - de la poesía, entre la necesidad y la intensidad, es mi respuesta. Considero q existe una diferencia entre la mera catarsis vomitiva y la utilización de los recursos técnicos, estilísticos; pero creo q ahí hablamos de la cuestion del gusto – subjetivo- y del reconocimiento del saber hacer del que escribe.

Entonces en: el espacio de arte autónomo Dto 6// la imagen del hombre de acero, que luego de chasquear los labios dijo, en el idioma cordobés que le nace del plexo solar: “es que los neros quedan deseando” //el perro café que se tira en tus brazos para que le hagas mimos// existe intención, necesidad e intensidad, por lo tanto, registran un acceso poético del mismo calibre que el de “Puedo escribir los versos mas tristes esta noche”.

Bibliografía

Rilke, Rainer María: Cartas a un Joven Poeta, http://www.ciudadseva.com/textos/teoria/opin/rilke.htm

Heiddeger, Martin: Hölderlin y la esencia de la poesía,http://www.heideggeriana.com.ar/textos/holderlin_esencia-poesia.htm

Juarroz Roberto: Poesía y Creación. Diálogos con Guillermo Boido. Ediciones Carlo Lohlé. Buenos Aires Argentina. 1980.

Secretos Domésticos

Antes de que te vayas, escuchá que tengo algo para decirte... fui yo. Si, entiendo que parezca inverosímil, podrías haber esperado esto de Juan, del portero o, por supuesto, del viejo de enfrente, pero no, fui yo.
Bueno pero para, no me grites así, tranquilízate un poco, despacio, a ver, sentate, no hace falta de que me grites así, no hagas nada de lo que te puedas arrepentir mañana, era algo predecible en cierto punto, es mas, confieso que en el fondo me sorprende tu reacción, creí que sabias, incluso apostaba mil a uno que la mancha en la pared te había dado alguna pista.
Si ya se que estuve mal, pero fue algo pasional, instintivo, de momento, es mas, si en este preciso instante un juez estuviese sentado en esa silla, seguramente me declararía inimputable.
Va, bueno, es decir, ósea tampoco fue TAN de pasional, en realidad llevo varios años planeándolo, es mas, recuerdo exactamente el día en donde esta idea empezó a dar vueltas por mi cabeza, tomábamos una cerveza en la esquina, esa a donde solíamos ir siempre, y el gordo vendedor de churros grito "Lloren chicos lloren! 5 Churros por un peso", ahí fue cuando la primera línea de mi plan tomo forma entre mis desordenados pensamientos. Tuve que disimular un poco mi sonrisa macabra, pero por suerte ya íbamos por la tercera cerveza y no te diste cuenta de nada.
Tomo mucho tiempo llevar a cabo lo planeado, conseguir los materiales fue la parte mas difícil, 5 botellas de Ácido Clorhídrico, un litro de extracto de carne, dos docenas de… por favor, si no te calmas no voy a poder seguir contándote, ¿Querés saber toda la verdad? Bueno, entonces cálmate, porque a pesar de que entiendo tu estado y tus reacciones, no voy a tolerar que te pongas así, sos una persona adulta y tenés que actuar como tal.
Como te decía, conseguir los materiales fue la parte más lenta, luego solo tuve que esperar el momento indicado, tenia que ser de noche y solo después de que el perro se fuera a dormir, vos sabes que tiene la costumbre de ladrar cuando algo malo esta por suceder. Me moví despacio, con sigilo, y lo hice… Si, los restos están todavía acá, y es por eso que necesito hablar con vos, están en el sótano y me tenés que ayudar, ¿no queremos que queden evidencias cierto? Te imaginas lo que puede pasar si el vecino se entera, o peor, la quiosquera chusma de la esquina, esto seria un escándalo. Pero antes cálmate, respira conmigo, uno, dos, tres; Ves, así esta mejor, mas relajado, sécate esas lágrimas y acompáñame.
Por ahí, la puertita del fondo, guarda con el segundo escalón que esta roto, ¿Hace mucho que no venís por acá? Yo suelo refugiarme cuando quiero algo de soledad y después del primer vaso de whisky el olor a húmedo se me hace mas soportable, ahí esta, escondido detrás de los cajones; ándate a la cocina y busca una bolsa negra y un cuchillo, tráete el de cabo verde que es el mas filoso, dale, que no tengo todo el día, vas a llegar tarde y no queremos que nada parezca anormal, si ese cuchillo es el mas filoso, agarra de ahí y corta, cuidado con las plumas, ¿Qué haces? Porque me mirar así, que te pasa, no te acerques tanto, para, para, par

Naturaleza Universal

La construcción de la Felicidad
Es un trabajo de hormiga:
un poco todos los días;
Siempre dando Lo Mejor
De Uno Mismo,
aunque esto implique
relegar Y ceder
más de lo que Uno pueda
esperar u obtener
como Respuesta
de la otra parte.

Simplemente porque
si damos lo mejor
de nosotros mismo
a Todo momento,
a cada Ser
que cruza Nuestro Sendero,
ya habremos recibido más
de lo que Nuestras Manos
podrán abarcar
o Nuestras Almas
albergar jamás:
Es Inmensa Felicidad
-al Exceder Las ilusorias Fronteras
De Nuestra Existencia fugaz-
Transformar Toda La Vida
sin Pensar
En Ese eterno Paraíso Terrenal
En El Cual
tú y yo solemos caminar
-palmas tomadas-,
cuando
en nuestras fibras
más intimas
Empieza ya
El Amor
A Encontrar Su Libertad
Y Paz
en Su Hogar:
en La Naturaleza Universal.

Antes de que te vayas quiero decirte

que extraño mi puna, la puna del alto Perú

esas sombras petisas de un sol que corona toda acción y todo espíritu.

Caras ruborizadas por el frio viento andino, ropaje de pelo,

pelo criado entre las piedras y el pastizal de altura,

ala de cóndor, sopa de verdura, gustito a coca, olorcito a pescado

rumores de quena, humildad en las miradas de ojos razgados,

alegria en la sonrisas adornadas de ese oro regalo de los dioses

hecho castigo por el blanco, corazon paciente por la presion atmosférica

aguantando el paso del tiempo en las manos y en los hombros,

pena cantada a la luna redonda y serena, llanto desahogado en la tierra,

madre único consuelo en la noche estrellada

Antes de que te vayás, escuchá que te quiero decir esto...y no me pongás esa cara que no es un capricho. Ni empecés a gritar ni des un portazo; si, no te hagás el asombrado que siempre te vas cuando te quiero hablar.
Dejá de mirar la hora, tenés tiempo de sobra para todo lo que se te ocurra hacer menos para nosotros. ¡Pará! Ya sé que tenés que trabajar, pero que más te da. Te apoyé años porque me mentías que siendo independiente podías empezar a tener cada vez más tiempo.Claro, te olvidaste de aclarar que el tiempo era para vos solo... ¡¿y cómo carajo pretendías que te acompañara?! No, si; me imagino. No busco a alguien con quien dejar os chicos porque soy una inútil y no sé hacer nada, ¿por eso tenías que buscar a otra para andar por ahí?...¡Ah!, qué bonito, cómo me gustaría que me defendíeras así a mí...no, no es una cuestión de celos. Seguís sin entender, como siempre. No sé cómo podés decir que me querés si ni siquiera me conocés... ¡Ay sí, no la ves más, que gran sacrificio! ¿Me podés escuchar? Voy a hablar de ella todo lo que quiera, porque eso es lo que te tengo que decir:

ya sé que ella no esté más con vos. Está conmigo.

Bueno, por fin te quedaste callado, así me dejás terminar.
Vení a buscar tus cosas a más tardar mañana .Eso quería decirte, ella se viene a vivir acá. Ahora sí, andá nomás. Dejá, cierro yo. Y dame las llaves por favor, que las voy a necesitar.

La supervivencia

Como que te chupen la concha con deleite

pero también como que te acaben en la boca sin que vos lo quieras

así es escribir.

El doctorado, el jardín de infantes

y el primer día perpetuo

todos los grados intermedios, el diez y el bochazo

es que la palabra es tan puta como una

o tan machista despreciable como otro

pero a mi

que le hurto el cuerpo a la vida

la letra celestial me redime con su trazo

por que me molesta que me miren

y no tiene ojos

por que insulto cuando me hablan

y ella me lee

por que huyo si me tocan

y el está dentro mio

pero luego sola,

lloro, pataleo, chillo

enloquecida, así como estaré siempre:

solamente acompañada de letras.

Por que cuando todos ven el ruido

yo siento el silencio nadar en las espaldas

y llegar atrás del pelo

por autista/por cobarde/ por esquizo

pero por sobre todo

gris ausente cotidiana

por que se rompieron los mapas

de la busqueda del deseo

y todo el tiempo, todo

lo pierdo en tratar de componerlo.

Heladeria

Yo escribo porque me quiero poner una Heladería, si, una heladería. Se que no es el fin mas loable, podría haber dicho, "Yo escribo para alimentar a los niños de África", pero a ese ya lo uso Michael Jackson, así que no me queda mas opción que decir la verdad, mi único fin en la vida señor lector es ponerme una heladería. Pero espere, no se apure a desechar este papel, paso a contarle mis razones, y le aseguro que luego de escucharlas usted se va a descubrir con la cara llena de lagrimas, el corazón destrozado y el culo en la mano.

Tenía exactamente 8 años y transcurría el mes de noviembre de 1995 en las polvorientas calles de mi pueblo, jugábamos en la plaza, cuando Pablito, mi amigo y mi peor enemigo a la vez, llego con una noticia desvastadota, su papa iba a poner una heladería. La única heladería del pueblo, la primera, antes cuando uno quería comer un helado tenia que recorrer los 28 kilómetros que nos separaban de la paz, otro pueblo pequeño, pero que para mi significaba Paris.

Lejos estaba yo de alegrarme, demasiado lejos. Todo lo contrario, MI peor enemigo, iba a tener acceso libre a una cantidad infinita de helados, mientras yo, y todos los demás, contamos las monedas para comprarnos un palito bombón.

Ese verano fue insoportable, todas las siestas Pablito aparecía con un helado nuevo, un día crema del cielo, un día chocolate con nueces y otro día con el mítico Crucrito, como olvidarse de el, 150grs de la mas rica crema americana bañados enteramente con el mas rico chocolate, era algo así como el Zeus de los helados, pero tenia un precio inalcanzable y solo podíamos comprar uno luego de alguna visita a los abuelos.

Por suerte llego marzo y la heladería debió cerrar espantada por los fríos otoñales, pero el daño ya estaba hecho, mi orgullo infantil había quedado herido, y desde ese momento me jure, conjure y recontrajure que algún día me iba a poner una heladería.

Pasaron los años y todavía no logre mi cometido, pero eso esta a punto de cambiar, porque vos, lector desprevenido que ya caíste en las tristes garras de esta desconsoladora historia, no tenes mas opción, que dirigirte al banco mas cercano y depositar una pequeña contribución en la cuenta 02552587636945.

Por favor trata de que tu aporte no sea muy pequeño, las heladeras están muy caras y ni hablar de los alquileres. Ah y ya que estas, hacete una copia de este texto, y déjalo en los lugares mas inesperados, así otros lectores desprevenidos caen, como vos, en las poderosa redes de mi fatal historia. Muchas Gracias, Buenas noches.

Tú eres Libertad

Deslumbrante
Mariposa sonora y errante,
que la candidez del astro vespertino
en los brazos de mi halo,
dormida,
te ha encontrado sostenida,
hoy al despertar
Tu Alma hizo de la mía un hogar.

Tu Personalidad es imán
para todos aquellos que aman,
en claras miradas del Alba, reconocer sus Alas.
Eres un Ángel vestido Esperanza,
una rosa que suspira Sueños sin Tiempo.
Tú eres Libertad,
Estrella que brillas en distancias pasajeras,
ajenas a tu esencia..
Eres Salvación en la pena,
pues en la húmeda y cristalina ladera
tus destellos resuenan.
¡Tu Vida Todo lo penetra!
¡Y en todos dejas imborrables huellas,
cual polvo de fugaces estelas!
En ellos te revelas plena
aunque sus ojos no entiendan
que la oscuridad también es bella
porque Tú allí te encuentras,
profunda y tierna,
frágil y etérea.
¡Tú que en el aire esperas quieta
el Viento que apague las Ardientes Hogueras!
para pintar los Azules Espejos del Sufrimiento
con el color de tu Iris Áureo…
¡Y allí está Tu Arco
que dispara corazones al espacio!

En Tu Ser llevas
La Llave de un Jardín Sin Rejas,
Sólo En Ti se encuentra…
El Destino del Caminante que se ha perdido
en los Laberintos de lo Efímero.

¡Camino que Eres
Cauce al Mar del Río!,
¡Amor que elevas al Infinito
Todo lo conocido…A Tu Espíritu Divino!

Hoy, mi voz encuentra lo Eterno en Tu Interior,
y suavemente canta a Tu cansada Alma
los Acordes del Mañana.